VIACRUCIS, de Gerardo Diego

                  

              Gerardo Diego, la persona.  Es un poeta que nació en Santander el 3 de octubre de 1896 y falleció en Madrid el 8 de julio de 1987. Uno de los más brillantes de la Generación del 27 y autor de esta obra que, ahora en marzo,  cumple 85 años.

             Desde niño  se sintió atraído tanto por la literatura como por la música. Cultivó las dos artes. Pero más que en el piano, que llego a tocar como un virtuosos, destacó y se le conoce, sobre todo, por la literatura.  Llevaba en el alma la musicalidad de una y otra.  En la poesía,  como expresión artística se ejercitaba  a diario como lo demuestra en su libro Versos Diarios  1925 por el que ganó el primer premio Nacional de Literatura( lo volvió a ganar en el 1956).  La música le ayuda a soñar: Nocturnos de Chopin (1963).       
    

          Como docente,catedrático de lengua y literatura en Institutos de Soria, Gijón, Santander y Madrid y como poeta, muestra una tendencia hacia la profundidad. Buscó la autenticidad de una poesía pura, pero de valores humanos, y sin cerrarse a la vertiente moderna y vanguardista. Algunos ven una lucha dialéctica entre clasicismo y vanguardia. Pero ambas vertientes corren paralelas en él.

         No hay contradicción, porque surgen en él de forma espontánea y natural, Como afirmó el mismo en su día: “Yo no soy responsable de que me atraigan simultáneamente el campo y la ciudad, la tradición y el futuro; de que me encante el arte nuevo y me extasíe el antiguo; de que me vuelva loco la retórica hecha, y me torne más loco el capricho de volver a hacérmela –nueva– para mi uso personal e intransferible”.

        Por su perfeccionismo y su abundante obra literaria, fue elegido, por unanimidad, miembro de la Real Academia Española en 1947. Volvió a obtener el Premio Nacional de Literatura en 1956, Y en 1979 se le concedió el Premio Cervantes de las letras.            

       Entre sus poemas más notables dentro de la línea clásica o tradicional son: El romancero de la novia (1918), Soria (1923), Versos humanos (1925), Ángeles de Compostela (1940), Alondra de verdad (1941), Sonetos a Violante (1961), Mi Santander, mi cuna, mi palabra (1961) y La suerte o la muerte (1963).

           Aunque un soneto inmortal y uno de los más conocidos es el que compuso  el 4 de julio de 1924, cuando el escritor cántabro llegó al monasterio de Santo Domingo  para pasar una noche en la hospedería monacal. Al despedirse de los monjes dejó escrito en el libro de visitas, como original dedicatoria, el  soneto  más famoso, que esa misma noche había compuesto, en su celda al... ciprés de Silos.

Enhiesto surtidor de sombra y sueño
que acongojas el cielo con tu lanza.
Chorro que a las estrellas casi alcanza
devanado a sí mismo en loco empeño.

Mástil de soledad, prodigio isleño,
flecha de fe, saeta de esperanza.
Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza,
peregrina al azar, mi alma sin dueño.

Cuando te vi señero, dulce, firme,
qué ansiedades sentí de diluirme
y ascender como tú, vuelto en cristales,

como tú, negra torre de arduos filos,
ejemplo de delirios verticales,
mudo ciprés en el fervor de Silos. 

            La anécdota y el poema, denotan la vertiente de profundidad humana del poeta. La inspiración le encuentra pensando y trabajando.

            Nunca abandonó esa hondura interior,  a la que, en alguna ocasión, sus más íntimos supieron asomarse y a la que hace referencia en estos versos:

Dicen que ya estoy maduro y hasta debe de ser cierto,

que a las dos de la mañana, mientras dibujo estos versos

cierro los ojos y escucho cómo florece el silencio,

cómo presiden los ritmos el sosiego de lo eterno.

            La vida de los hombres, sobre todo de algunos, es una búsqueda constante, un diálogo interior, a veces en la niebla, entre lo humano y lo divino. Y el poeta lo dejó plasmado  en Versos humanos (1925) y Versos divino(1971). No hay un antes ni un después. En su tiempo no era tan fácil como puede parecer. Según Antonio Martínez Cerezo "Las dificultades con que tropieza el artista de nuestro tiempo para tratar un tema religioso son más que nunca crecidas, sobre todo tal vez en la poesía".

            Las fiestas civiles y  las religiosas,  las populares, evocaban por entonces, ritmos de trabajos y alegrías, de presente y de futuro. Pero había también  fiestas religiosas.

        Entre ésta últimas la Navidad y la Semana Santa eran momentos fuertes. El poeta, trata de acercarse al misterio que subyace a una y otra.

            La obra poética  VIA CRUCIS, que ahora cumple 85 años, pertenece a esa Pasión y a su forma de vivirla y entenderla desde su creencia religiosa de entonces.

             El escritor, historiador y académico Martínez Cerezo  gran conocedor de la obra de Gerardo Diego, recordaba el mes pasado, en El Mundo de Cantabria: “Figuradamente VIA CRUCIS se refiere el trabajo o aflicción que sufre una persona sea cual sea la causa que lo motive”.

             En este caso, concreto se refiere a la "aflicción" soportada por Jesús de Nazaret, es decir su "VIA CRUCIS". Según Martínez Cerezo, "el poemario religioso homónimo de Gerardo Diego, es el mejor que conozco en su estilo. Una obra maestra en toda regla, indudable joya de la poesía religiosa hispánica”.

            Creo que es una buena ocasión para ponerlo al alcance del público con motivo del aniversario de su publicación. Es una manera de entender y recordar su fe.

              Tal vez muchos no conocen la obra. Haber nacido y tener mi cuna y mi palabra, como el poeta Gerardo Diego, en Santander, me anima a difundirla. Ese recorrido por el itinerario de la vía dolorosa,  con un admirable poeta puede ayudar a pensar, tal vez también a sentir y acaso también a orar.

            No son un calco de los VIA CRUCIS  que pueden verse en las iglesias católicas. Se diferencia en el fondo y en el número.  Son el sentimiento interior de un poeta profundo, al revivir las escenas junto a su protagonista. Un creyente de cuerpo entero. Y tiene, además, una última estación, la Decimoquinta que da sentido a todo: la "divina certeza". 

La obra...                                                                                                                         

                                   VIA CRUCIS ( de Gerardo Diego)

       

Dame tu mano, María, 

la de las tocas moradas. 

Clávame tus siete espadas 

en esta carne baldía. 

Quiero ir contigo en la impía 

tarde negra y amarilla. 

Aquí en mi torpe mejilla 

quiero ver si se retrata 

esa lividez de plata, 

esa lágrima que brilla.

Déjame que te restañe 

ese llanto cristalino, 

y a la vera del camino 

permite que te acompañe. 

Deja que en lágrimas bañe 

la orla negra de tu manto 

a los pies del árbol santo 

donde tu fruto se mustia. 

Capitana de la angustia: 

no quiero que sufras tanto.

Qué lejos, Madre, la cuna 

y tus gozos de Belén: 

- No, mi Niño. No, no hay quien 

de mis brazos te desuna. 

Y rayos tibios de luna 

entre las pajas de miel 

le acariciaban la piel 

sin despertarle. Qué larga 

es la distancia y qué amarga 

de Jesús muerto a Emmanuel.

¿Dónde está ya el mediodía 

luminoso en que Gabriel 

desde el marco del dintel 

te saludó: -Ave, María? 

Virgen ya de la agonía, 

tu Hijo es el que cruza ahí. 

Déjame hacer junto a ti 

ese augusto itinerario. 

Para ir al monte Calvario, 

cítame en Getsemaní.

A ti, doncella graciosa, 

hoy maestra de dolores, 

playa de los pecadores, 

nido en que el alma reposa. 

A ti, ofrezco, pulcra rosa, 

las jornadas de esta vía. 

A ti, Madre, a quien quería 

cumplir mi humilde promesa. 

A ti, celestial princesa, 

Virgen sagrada María.

Primera Estación: JESÚS ES CONDENADO A MUERTE

"El Consejo en pleno se levantó y llevaron a Jesús ante Pilato. Allí empezaron con sus acusaciones: «Hemos comprobado que este hombre es un agitador. Se opone a que se paguen los impuestos al César y pretende ser el rey enviado por Dios.»" (Lc 23, 1-2)

Jesús sentenciado a muerte. 

No bastan sudor, desvelo, 

cáliz, corona, flagelo, 

todo un pueblo a escarnecerte. 

Condenan tu cuerpo inerte, 

manso Jesús de mi olvido, 

a que, abierto y exprimido, 

derrame toda su esencia. 

Y a tan cobarde sentencia 

prestas en silencio oído.

Y soy yo mismo quien dicto 

esa sentencia villana. 

De mis propios labios mana 

ese negro veredicto. 

Yo me declaro convicto. 

Yo te negué con Simón. 

Te vendí y te hice traición 

con Pilatos y con Judas. 

Y aún mis culpas desanudas 

y me brindas el perdón. 

Segunda Estación: JESÚS CARGA CON LA CRUZ

"Así fue como se llevaron a Jesús. Cargando con su propia cruz, salió de la ciudad hacia el lugar llamado Calvario (o de la Calavera), que en hebreo se dice Gólgota." (Jn 19, 17)

Jerusalén arde en fiestas. 

Qué tremenda diversión 

ver al justo de Sión 

cargar con la cruz a cuestas. 

Sus espaldas curva, prestas 

a tan sobrehumano exceso, 

y, olvidándose del peso 

que sobre su hombro gravita, 

con caridad infinita 

imprime en la cruz un beso. 

Tú el suplicio y yo el regalo. 

Yo la gloria y Tú la afrenta 

abrazado a la violenta 

carga de una cruz de palo. 

Y así, sin un intervalo, 

sin una pausa siquiera, 

tal vivo mi vida entera 

que por mí te has alistado 

voluntario abanderado 

de esa maciza bandera. 

Tercera Estación: JESÚS CAE POR PRIMERA VEZ

 "Luego Jesús llamó a sus discípulos y a toda la gente y les dijo: «El que quiera seguirme, que renuncie a sí mismo, tome su cruz y me siga. Pues el que quiera asegurar su vida la perderá, y el que sacrifique su vida (por mí y) por el Evangelio, la salvará." (Mt 16, 24-25)

A tan bárbara congoja 

y pesadumbre declinas, 

y tus rodillas divinas 

se hincan en la tierra roja. 

Y no hay nadie que te acoja. 

En vano un auxilio imploras. 

Vibra en ráfagas sonoras 

el látigo del blasfemo. 

Y en un esfuerzo supremo 

lentamente te incorporas. 

Como el Cordero que viera 

Juan, el dulce evangelista, 

así estás ante mi vista 

tendido con tu bandera. 

Tu mansedumbre a una fiera 

venciera y humillaría. 

Ya el Cordero se ofrecía 

por el mundo y sus pecados. 

Con mis pies atropellados 

como a un estorbo le hería. 

Cuarta Estación: JESÚS SE ENCUENTRA CON SU MADRE: 

"También estaban allí, observándolo todo, algunas mujeres que desde Galilea habían seguido a Jesús para servirlo." (Mt 27, 55)

Se ha abierto paso en las filas 

una doliente Mujer. 

Tu Madre te quiere ver 

retratado en sus pupilas. 

Lento, tu mirar destilas 

y le hablas y la consuelas. 

Cómo se rasgan las telas 

de ese doble corazón. 

Quién medirá la pasión 

de esas dos almas gemelas. 

¿Cuándo en el mundo se ha visto 

tal escena de agonía? 

Cristo llora por María. 

María llora por Cristo. 

¿Y yo, firme, lo resisto? 

¿Mi alma ha de quedar ajena? 

Nazareno, Nazarena, 

dadme siquiera una poca 

de esa doble pena loca, 

que quiero penar mi pena. 

Quinta Estación: JESÚS ES AYUDADO POR EL CIRENEO

"Cuando lo llevaban, encontraron a un tal Simón de Cirene que volvía del campo, y le cargaron con la cruz para que la llevara detrás de Jesús." (Lc 23,26)

Ya no es posible que siga 

Jesús el arduo sendero. 

Le rinde el plúmbeo madero. 

Le acongoja la fatiga. 

Mas la muchedumbre obliga 

a que prosiga el cortejo. 

Dure hasta el fin el festejo. 

Y la muerte se detiene 

ante Simón de Cirene, 

que acude tardo y perplejo. 

Pudiendo, Jesús, morir, 

¿por qué apoyo solicitas? 

Sin duda es que necesitas 

vivir aún para sufrir. 

Yo también quise vivir, 

vivir siempre, vivir fuerte. 

Y grité: -Aléjate, muerte. 

Ven Tú, Jesús cireneo. 

Ayúdame, que en ti creo 

y aún es tiempo de ofenderte. 

Sexta Estación: LA VERÓNICA LIMPIA EL ROSTRO DE JESÚS

"Muchos quedaron espantados al verlo, pues estaba tan desfigurado, que ya no parecía un ser humano. Despreciado por los hombres y marginado, hombre de dolores y familiarizado con el sufrimiento, semejante a aquellos a los que se les vuelve la cara, no contaba para nada y no hemos hecho caso de él. Sin embargo, eran nuestras dolencias las que él llevaba, eran nuestros dolores los que le pesaban." (Is 52, 14; 53, 3-42)

Fluye sangre de tus sienes 

hasta cegarte los ojos. 

Cubierto de hilillos rojos 

el morado rostro tienes. 

Y al contemplar cómo vienes 

una mujer se atraviesa, 

te enjuga el rostro y te besa. 

La llamaban la Verónica. 

Y exacta tu faz agónica 

en el lienzo queda impresa. 

Si a imagen y semejanza 

tuya, Señor, nos hiciste, 

de tu imagen me reviste 

firme a olvido y a mudanza. 

Será mayor mi confianza 

si en mi alma dejas la huella 

de tu boca que nos sella 

blancas promesas de paz, 

de tu dolorida faz, 

de tu mirada de estrella. 

Séptima Estación: JESÚS CAE POR SEGUNDA VEZ

"... eran nuestras faltas por las que era destruido; nuestros pecados, por los que era aplastado. El soportó el castigo que nos trae la paz y por sus llagas hemos sido sanados". (Is 53, 5)

Largo es el camino y lento 

y el Cireneo se rinde. 

Él se ha trazado una linde 

en su oscuro pensamiento. 

Mientras disputa violento, 

deja que la cruz se hunda 

total, maciza, profunda, 

sobre aquel único hombro. 

Y como un humano escombro 

cae Jesús por vez segunda. 

¿Otra vez, Señor, en tierra, 

abrazado a tu estandarte? 

Ese insistente postrarte 

¿qué oculto sentido encierra? 

Mas ya te entiendo. En la guerra 

por ti luchando, transido 

caeré en tierra y malherido, 

¿y no he de alzarme ya más? 

Yo sé que Tú me darás 

la mano si te la pido. 

Octava Estación: JESÚS CONSUELA A LAS MUJERES DE JERUSALÉN

"Lo seguía muchísima gente, especialmente mujeres que se golpeaban el pecho y se lamentaban por él. Jesús, volviéndose hacia ellas, les dijo: «Hijas de Jerusalén, no lloréis por mí. Llorad más bien por vosotras mismas y por vuestros hijos." (Lc 23, 27-28)

Qué vivo dolor aflige 

a estas mujeres piadosas, 

madres, hermanas, esposas, 

sin culpa del «crucifige». 

Jesús a ellas se dirige. 

Sus palabras, oídlas bien. 

-Hijas de Jerusalén. 

Llorad vuestro llanto, sí, 

por vosotras, no por mí. 

Por vuestros hijos también. 

Por nosotros mismos, cierto. 

Pero ¿quién por ti no llora? 

Haz que llore hora tras hora 

por mí tibio y por ti yerto. 

Riégame este estéril huerto. 

Quiébrame esta torva frente. 

Ábreme una vena ardiente 

de dulce y amargo llanto, 

y espanta de mí este espanto 

de hallar cegada mi fuente. 

Novena Estación: JESÚS CAE POR TERCERA VEZ

"Felices los que son perseguidos por causa del bien, porque de ellos es el Reino de los Cielos." (Mt 5, 10)

Ya caíste una, dos veces. 

La rota túnica pisas 

y aún entre mofas y risas 

tendido a mis pies te ofreces. 

Yo no sé a quién me pareces, 

a quién me aludes así. 

No sé qué haces junto a mí, 

derribado con tu leño. 

Yo no sé si ha sido un sueño 

o si es verdad que te vi. 

Y yo caigo una, dos, tres, 

y otra vez más, y otra, y tantas. 

Siempre tus espaldas santas 

me sirvieron de pavés. 

Ahora siento bien cuál es 

la razón de tus caídas. 

Sí. Porque nuestras vencidas 

almas no te tengan miedo 

caes, oh humilde remedo, 

y a abrazarte las convidas. 

Décima Estación: JESÚS ES DESPOJADO DE SUS VESTIDURAS

 "Después de clavar a Jesús en la cruz, los soldados tomaron sus vestidos y los dividieron en cuatro partes, una para cada uno de ellos. En cuanto a la túnica, tejida de una sola pieza de arriba abajo sin costura alguna, se dijeron:«No la rompamos, echémosla más bien a suertes, a ver a quién le toca.» Así se cumplió la Escritura que dice: Se repartieron mi ropa y echaron a suertes mi túnica. Esto es lo que hicieron los soldados." (Jn 19, 23-24)

Ya desnudan al que viste 

a las rosas y a los lirios. 

Martirio entre los martirios 

y entre las tristezas triste. 

Qué sonrojo te reviste, 

cómo tu rostro demudas 

ante aquellas manos crudas 

que te arrancan los vestidos 

de sangre y sudor teñidos 

sobre tus carnes desnudas. 

Bella lección de pudores 

la que en este trance dictas, 

tus candideces invictas 

coloridas de rubores. 

Tú, que has teñido las flores 

de tintas tan sonrosadas, 

que en las castas alboradas 

las nubes vistes de oro, 

ay, devuélveme el tesoro 

de mis flores marchitadas. 

Undécima Estación: JESÚS ES CLAVADO EN LA CRUZ

"Al llegar al lugar llamado de la Calavera, lo crucificaron allí, y con él a los malhechores, uno a su derecha y el otro a su izquierda." (Lc 23, 33)

Por fin en la cruz te acuestas. 

Te abren una y otra mano, 

un pie y otro soberano, 

y a todo, manso, te prestas. 

Luego entre Dimas y Gestas, 

desencajado por crueles 

distensiones de cordeles, 

te clavan crucificado 

y te punzan el costado 

y te refrescan de hieles. 

Y que esto llegue es preciso 

y así todo se consuma, 

y, a la carga que te abruma, 

el cuello inclinas sumiso. 

-Conmigo en el paraíso 

serás hoy- al buen ladrón 

prometes. Tierna lección 

la de tus palabras ciertas. 

Toma mis manos abiertas. 

Toma mis pies: tuyos son. 

Duodécima Estación: JESÚS MUERE EN LA CRUZ

 "Desde el mediodía hasta las tres de la tarde todo el país se cubrió de tinieblas. A eso de las tres, Jesús gritó con fuerza: Elí, Elí, lamá sabactani, que quiere decir: «Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?» Pero nuevamente Jesús dio un fuerte grito y entregó su espíritu." (Mt 27, 45-46.50)

Al pie de la cruz María 

llora con la Magdalena, 

y aquel a quien en la Cena 

sobre todos prefería. 

Ya palmo a palmo se enfría 

el dócil torso entreabierto. 

Ya pende el cadáver yerto 

como de la rama el fruto. 

Cúbrete, cielo, de luto 

porque ya la Vida ha muerto. 

Profundo misterio. El Hijo 

del Hombre, el que era la Luz 

y la Vida muere en cruz, 

en una cruz crucifijo. 

Ya desde ahora te elijo 

mi modelo en el estrecho 

tránsito. Baja a mi lecho 

el día que yo me muera, 

y que mis manos de cera 

te estrechen sobre mi pecho. 

Decimotercera Estación: JESÚS ES BAJADO DE LA CRUZ Y PUESTO EN LOS BRAZOS DE SU MADRE

"Cerca de la cruz de Jesús estaba su madre, con María, la hermana de su madre, esposa de Cleofás, y María de Magdala." (Jn 19,25)

He aquí helados, cristalinos, 

sobre el virginal regazo, 

muertos ya para el abrazo, 

aquellos miembros divinos. 

Huyeron los asesinos. 

Qué soledad sin colores. 

Oh, Madre mía, no llores. 

Cómo lloraba María. 

La llaman desde aquel día
la Virgen de los Dolores. 

¿Quién fue el escultor que pudo 

dar morbidez al marfil? 

¿Quién apuró su buril 

en el prodigio desnudo? 

Yo, Madre mía, fui el rudo 

artífice, fui el profano 

que modelé con mi mano 

ese triunfo de la muerte 

sobre el cual tu piedad vierte 

cálidas perlas en vano. 

Decimocuarta Estación: JESÚS ES SEPULTADO

 "Estaban tan asustadas que no se atrevían a levantar los ojos del suelo. Pero ellos les dijeron: «¿Por qué buscáis entre los muertos al que vive?.No está aquí. Resucitó. Acordaos de lo que les dijo cuando todavía estaba en Galilea." (Lc 24, 5-6)

Fue un José el primer varón 

que a Jesús tomó en sus brazos, 

y otro José en tiernos lazos 

le estrecha de compasión. 

Con grave, infinita unción 

el sagrado cuerpo baja 

y en un lienzo le amortaja. 

Luego le da sepultura 

y una piedra en la abertura 

de la roca viva encaja. 

Como póstuma jornada 

de tu vía de amargura, 

admiro en la sepultura 

tu heroica carne sellada. 

Señor, ya no queda nada 

por hacer. Señor, permite 

que humildemente te imite, 

que contigo viva y muera, 

y en luz no perecedera, 

que como Tú resucite. 

Decimoquinta Estación: JESÚS RESUCITA DE ENTRE LOS MUERTOS

¿Es de ingrávido sueño, 

aire o magia refleja 

este resplandor súbito, 

esta erguida presencia? 

Todo en torno se afirma, 

se deslumbra, se ciega. 

La piedra es más que nunca 

piedra, gozosa piedra; 

la humana piel confusa 

de oscuros centinelas, 

tañida del prodigio, 

centellea evidencias, 

y el alba, el alba tímida 

tan mojada y tan tierna, 

confirma de rubores 

su inocencia perfecta. 

Otra vez sobre el mundo
la Verdad se hace cierta, 

cierta con certidumbre 

transverberada, céntrica. 

No el aire, no, ni el sueño 

ni la magia espejean 

este cuerpo armonioso 

que fulgura y destella. 

Las brisas le acarician, 

la tierra le sustenta 

y la luz que de él mana 

le ciñe y le modela. 

Pudiendo ser más leve 

que plumas o humaredas, 

humana, humildemente 

pisa la hierba, y pesa, 

y al goce del suavísimo 

tacto, contacto, prenda, 

invita -ábranse flores- 

a las yemas incrédulas. 

Resurrección. Oh gloria 

taladrada y tan nuestra, 

tan de hueso y de carne 

firme, caliente, fresca. 

Por Ti, Jesús, tan nuevo 

hoy con tus cinco estrellas 

que en cifra dibujada 

tu caridad constelan, 

por Ti, Señor, devuelto 

a la luz que te estrecha, 

al amor que te ciñe, 

al aura que te besa, 

por ti, todo nos canta, 

oh divina certeza 

para después del tiempo, 

quieta ya primavera.